Musik: Atem der Statuen. Vielleicht:
Stille der Bilder. Du Sprache, wo Sprachen
enden. Du Zeit,
die senkrecht steht auf der Richtung vergehender Herzen.
 
Gefühle zu wem? O du, der Gefühle
Wandlung in was? In hörbare Landschaft.
Du Fremde: Musik. Du uns entwachsener
Herzraum. Innigstes unser,
das, uns übersteigend, hinausdrängt,—
heiliger Abschied:
da uns das Innre umsteht
als geübteste Ferne, als andre
Seite der Luft:
rein,
riesig
nicht mehr bewohnbar.

Rainer Maria Rilke, An die Musik